Ecos do dia

Charles em involução

2008-11-21T18:18:00.007-03:00

O príncipe, que nunca foi encantado, acaba de comemorar o seu 60º aniversário e aparentemente começa a apresentar o processo natural de envelhecimento, digo, involução. O herdeiro do trono inglês, que estudou arqueologia, antropologia e história na Universidade de Cambridge está adquirindo feições de um de nossos ancestrais mais simpáticos. Em processo inverso ao da evolução, Charles inaugura uma nova linhagem na Casa dos Windsor. Aí a gente também imagina: será que ele também tem o bumbum rosa, que nem o do nosso amigo babuíno, de tanto levar palmadinhas da Elisabeth II mesmo aos 60 anos?

Ombros feridos

2008-11-01T02:20:00.002-03:00

Pus-me a pensar em Zé Geraldo, negro alto, não diria aqui que ele tinha ombros de estivador, porque realmente ele era estivador, olhar perdido, barba e bigodes ralos, usando sempre o mesmo chapéu de abas caídas que quando amassado pelos sacos de açúcar mais lembrava uma cuia que um chapéu.
Como já informei, Zé Geraldo era estivador, nunca foi pachorrento para o trabalho, sempre disposto para as sacas e para a cachaça, Zé não negava serviço nem deixava garrafa pela metade. Não tinha no trapiche de açúcar negro tão forte e astuto.
Ultimamente uma coisa andava distraindo o Zé. Ele já não descarregava as sacas como dantes, Sr. Marcílio, patrão esmerado nos seus negócios, começou a notar que Zé não estava rendendo deveras. Tinha ele como um de seus melhores carregadores, mas ultimamente Zé Geraldo se encontrara abatido, desanimado e com ares de preocupação. Com um cigarro de palha sempre colado ao lábio inferior, encostado no poste ao lado do armazém, ficava vendo a vida passar até o próximo carregamento apontar na esquina, a vida ao redor do porto caminhava tranqüila, alguns automóveis, uns caminhões, muitas carroças de burro, e uns transeuntes que movimentavam e coloriam os olhos do Zé.
– Zé! Gritou Sr. Marcílio.
– Ô meu filho o que você tem? Anda com algum problema? Ta precisando de alguma coisa? È doença é?
Zé retrucou perdido
– Eu? Hum? Ah, nada não sinhô!
– O que tu tem ein hômi?
Zé titubeou, olhou para o calçamento triste, e ainda com a vista baixa falou:
– É que eu to pensando em mudar de vida, sabe, mudar de ramo pra ser gente, ter família, o sinhô sabe né!?
Sr. Marcílio respondeu quase por obrigação:
– Sei, hum, sei! E cortou logo a conversa complicada. Acabara de lavar as mãos com o Zé, detestava empregado que demonstrasse desinteresse, apatia, e no fundo, podia esperar isso de todos, menos do Zé.
Passado o embate, Sr. Marcílio resolveu apurar o que estava aperreando o seu funcionário. No dia posterior, o negro chegara ao armazém com os olhos vermelhos, visivelmente embriagado. Era motivo de chacota para os companheiros de labuta, andava costurando a ladeira com as sacas de açúcar, quando não derrubava dormia por cima delas nos cantos do armazém.
Zé Geraldo tinha virado a cabeça por causa de Jandira, mulher de cais de porto, profundíssima entusiasta de uma das profissões mais antigas da humanidade, e trabalhava porque gostava, não porque precisava. O Zé andava piongo porque a morena de quartos grandes ganhava o pão divertindo os marinheiros, como todas as outras dos arredores do cais. Mas para ele Jandira era diferente, negra de ancas largas e lábios grossos, ela seria perfeita para dona de casa, mãe de seus filhos. Mas a morena não gostava de vestir chita, e vivia de acordo com suas vontades. As coisas que ela mais prezava na vida eram ganhar dinheiro fácil e dormir durante o dia.
Os estivadores do trapiche de açúcar já sabiam do mal de Zé, a maioria divertia-se às custas do negro, que agora falava em mudar de vida, ser ajudante na marinha, talvez cultivasse a vontade de ser marinheiro, para se sentir mais caro aos olhos de Jandira. Zé acreditava que tiraria ela da vida em breve.
Como toda prostituta que se preze, Jandira tinha alguém por ela, o dono de suas funções profissionais era Ramiro, antigo malandro do cais, capoeirista de faca nos dentes, astuto gato de rua que enxergava como poucos o que acontecia em seu território.
Zé desconhecia a força e a influência que Ramiro tinha sobre suas funcionárias, mas certa noite de sexta-feira, depois de ferir as costas com fardos e fardos de açúcar durante todo o dia, ele gastava o dinheiro destinado à cachaça e as mulheres, ou melhor, a Jandira. Muito afeiçoada aos seus clientes, Jandira não dispensava serviço e cedia aos apelos bêbados do negro Zé, que nessa noite se mostrou resolvido a tirá-la da função.
Zé Geraldo, já muito bêbado, atravessou o caminho de Jandira e a segurou pelo braço.
– Nêga, vamos simbora, deixe isso daqui, nós casa, e tem uns bacurauzinho, vou trabalhar na marinha, viro marinheiro se tu quiser!
Jandira só ria debochada, balançava as ancas num vestido curto.
– Larga de ser besta homi, onde é que eu vou casar com tu, pra eu virar mulé de um só precisa muito! A negra saiu rebolando e esticando os beiços, fazendo sinal para as amigas seguirem para o cabaré da rua de baixo.
O Zé se aperreou, levantou-se com sangue nos olhos e puxou Jandira pelos dois braços apertando-a:
– Tu vai comigo agora! Ela tentou se soltar sem sucesso, o bíceps de Zé Geraldo luzia à luz turva da noite. Desaforada como poucas ela cuspiu na cara do negro.
– Me solte seu merda, filha da puta, não gosto de pobre nojento como você não!
Zé ficou cego, terrivelmente ultrajado por aquela que era para ele a mulher, entre as mulheres, esqueceu de tudo, fechou a mão na cara de Jandira. A puta caiu devido ao impacto do murro que em ocasiões normais só seria aplicado em cabra macho.
Um trançado de pernas cortou o ar. Ramiro atingiu Zé Geraldo no peito com um rabo-de-arraia, o estivador voou longe.
– Levanta filha da puta, pra eu te cortar com minha navalha, ta pensando o que seu corno? Só quem pode bater nela sou eu!
Jandira via tudo de longe, sentada na calçada com a cara roxa, mas ainda gritava:
– Mata essa peste, eu quero esse merda morto!
Zé ainda zonzo tentava se levantar para enfrentar as provocações de Ramiro, rodou de joelhos que nem faz um cachorro antes de deitar, tentou equilibrar-se, voltou a cair. As mulheres, os boêmios e os bêbados riam e faziam chacota dele. Todas as vezes que tentava se levantar, Ramiro dava-lhe um chute, os golpes abriram-lhe o supercílio, toda tentativa era rebatida com novo chute. O sangue espirrava, a corja noturna saia dos covis aguçada pelo cheiro de sangue e humilhação.
Ao fim do espetáculo deixaram o Zé no chão, bêbado, sangrando e sem dignidade alguma. Passados quatro dias, ele não apareceu para trabalhar, Sr. Marcílio já estava sabendo de toda história e pensou que ele não voltaria mais, pela vergonha e já tinha colocado outro em seu lugar. Já no terceiro carregamento do quinto dia o Zé apareceu.
– Sr. Marcílio, eu preciso falar com o sinhô!
– Diga lá rapaz! Retrucou o velho!
– Eu não sei se o sinhô soube mas...
– Sim, soube sim, mas já coloquei outro no teu canto!
– Mas não tem carência de ninguém pra levar açúcar pra venda nos armazéns não, a miúdo?
– Rapaz pode até ter, mas os dois meninos que trabalham levando o açúcar já tão com os carrinhos.
– Mas nem que eu carregue nas costas, me arranje meu lugar de novo!
– Hômi, e tu vai bater a cidade subindo e descendo ladeira com um saco ou dois nas costas?
– Bato, preciso trabaiá!
– Pois se quiser comece agora, cuspiu sr. Marcílio com violência, encerrando a conversa.
Zé Geraldo se arrumou, aprumou a coluna, deitou o chapéu de cuia com panos dentro da para aliviar o peso das sacas, levantou a primeira, pediu ajuda para colocarem a segunda, perguntou onde era e seguiu. Há dias envergonhado e com raiva de si mesmo, andava ao sol com as sacas quando cruzou com Ramiro, que passou alisando o bigode com a navalha e olhando para ele como se o desafiasse. O estivador viu o tamanho de sua covardia passar por ele. Teve ímpetos de matar Ramiro à traição, rasgar sua carne e pintar de vermelho todo o céu para colorir aquele manhã cinza, nunca as sacas lhe pesaram tanto, se multiplicavam uma a uma. Seus ombros bravios não carregavam somente dois fardos, mas todo peso do mundo.

Good Bye, blue eyes...

2008-10-03T19:53:00.005-03:00

Bom, mesmo com a demora, não podia deixar de expor aqui uma das grandes lendas Hollywoodianas, Paul Newman nos deixou dia 27 de setembro, vítima de câncer. Astro de filmes que marcaram minha adolescência como Gata em teto de zinco quente, O mercador de almas e o mais recente e ótimo Estrada para perdição, Paul deixou mais vazia minha paixão pelo cinema atual, e mais viva minha veneração pelos grandes clássicos, agora mais gris sem os seus olhos azuis.

Desculpem pela ilustração, fiz às pressas!

Ronaldo é garoto propaganda em novo anúncio

2008-05-05T15:59:00.005-03:00

Gente eu não resisti e fiz uma piada, vejam em primeira mão

o novo anúncio da johnson & johnson com seu mais novo garoto propaganda.

Arrasou o fenômeno! Ui

Stairway to heaven

2008-03-24T16:10:00.002-03:00

Na onda do meu saudosismo desenfreado, não posso deixar
de lado uma dos símbolos do rock'n roll

Brando, the legend

2008-03-24T15:56:00.003-03:00

Eis minha pequena homenagem a
um dos atores mais incríveis que o mundo já viu

Adorável pecado

2008-01-28T21:24:00.000-03:00

Vejam só o dolce far niente de um dos meus personagens preferidos

Devo retratar-me por meio desta, por todo este período de trevas, de verdadeira escuridão intelectual que se abateu sobre mim nestes últimos meses. Certamente deve ter sido reflexo do fim de ano, a proximidade das férias em dezembro passado me deixaram um tanto eufórica, e por que não dizer preguiçosa.
Bom, tal preâmbulo cheio de arrodeios e linguagem de redação oficial é só para esconder o fator preponderante pelo qual abandonei este pequeno veículo de comunicação durante estes meses, a preguiça.
Sou capricorniana, ascendente em Leão, não sei no que isso implica ou se só é desculpa de amarelo pra comer barro, mas o que eu mais gosto de fazer na vida é dormir, ou simplesmente ficar de bunda pra cima deitada com o ventilador na minha cara. O blog foi abandonado mais uma vez, espero me redimir perante as 3 pessoas que lêem isso aqui, mas percebam e avaliem a força motriz de toda essa apatia, a preguiça.
A tal da acídia (nome bonito da preguiça, ou ainda segundo meu conterrâneo Aurélio “abatimento do corpo e do espírito; moleza, frouxidão”) acaba por ser senhora das forças motoras e das sinapses cerebrais. Até que o fim do ano passou, as férias também, meu aniversário já se foi, o carnaval ta na porta e me perguntei: vou mandar a minha amiga acídia passear! E aqui estou de volta, para um 2008 de luta, e porque não dizer de "sangue, suor e cerveja".
Pecadora assumida, estou aqui de forças renovadas (até então), e animada com as incríveis possibilidades de mais trezentos e poucos dias pela frente. Vejam só, dos sete pecados capitais, a preguiça é justamente o sétimo, talvez porque seja o mais inofensivo deles em relação aos outros pelo menos, já que penso que o preguiçoso só faz mal a ele mesmo. Minha mãe adorava dizer sempre quando eu acordava de cara inchada para ir à escola: “A preguiça é a chave da pobreza!”, aquilo me perseguiu durante anos a fio. Outra imagem que sempre me acompanha é a ilustração de uma das lições de catecismo da quarta série do ensino fundamental em uma escola católica no meio do agreste-sertão de Alagoas. O pecado da preguiça era ilustrado por uma caveira cheia de teias de aranha ao redor, com comida do lado do sofá, e uma televisão à frente.
Acho que aquilo me persegue até hoje, o imbecil do sujeito da ilustração morreu de inanição, e nem pra esticar o bracinho pra pegar a comida ao lado do sofá!? Bom, sei que salvo raras exceções não tenho preguiça para trabalhar, mas tenho para todo o resto. Tenho para acordar, quando acordo tenho para levantar da cama, quando levanto tenho para escovar os dentes, quando escovo passo quase meia hora num diálogo mudo com o chuveiro, quando tomo banho às vezes não como, e quando como chego esbaforida e atrasada no ponto de ônibus, aí sim, aos pouquinhos ela começa a ir embora, mas aos sábados e domingos o negócio é verdadeiramente complicado.
A acídia não larga do meu pé, então prefiro abraça-la e espero ela me fazer feliz por mais umas 5 horas cheias de sono, controles remotos e pequenos ronquinhos que fazem parte da parte mais feliz do meu ser, aquela que é só preguiça.

Um beijo a todos os preguiçosos como eu, ahhhhh e obrigada ao Nealdo que me intimou a voltar a escrever, mesmo que fosse um texto sobre a preguiça.

Traíras e gratidão

2007-10-16T22:03:00.000-03:00

Engraxou o HB preto, pesado, novo, com satisfação de militar em serviço na caserna. A filha estava sentada na mesa da sala estudando capítulos inúteis de química orgânica, a mulher gostava muito de resmungar no balcão da cozinha enquanto fazia o almoço.
Seu Edgar atravessou a sala, foi ao quarto com uma alegria infinita, já que estava vivo, tinha enfrentado uma luta de oito meses contra um câncer. Deixou mulher e filha e viajou para se tratar. Vendeu o que tinha, e o que não tinha, pra continuar assim, vivo.
A carteira de cigarro ainda lhe acompanhava no bolso da camisa, apesar dos protestos da esposa indignada e da filha impaciente. Pegou uma camisa branca, muito alva, de colarinho rijo, com uma calça social cinza, só gostava de andar impecável.
– Pobre tem que andar assim, se colocar uma sandália no pé, pronto, já dizem que você ta morrendo de fome!
Ria e saía banzeiro, acordara com uma idéia na cabeça para aliviar a falta do que fazer de um aposentado acostumado à coivara, ao mato, aos bois, aos cavalos. Com a doença se desfez da pequena propriedade e de outras coisas que mantinham seus rendimentos ao final do mês. A situação não era das melhores.
Avisou ao seu imenso público de duas pessoas e aos gritos que iria ao comércio comprar areia e cimento. A mulher sem entender acudiu:
– Pra que ein?
– Vou ver se endireito a calçada que tá rachada.
Saiu de casa com o cigarro no bico ainda abotoando a camisa branca que estava o tempo todo em suas mãos. Quando fechou o portão sentiu que faltava alguma coisa na casa. Sem dúvida era o carro que começava a fazer falta. As distâncias numa cidade pequena do interior não são tão grandes, mas para um sexagenário, quase setuagenário, ao sol das 10h da manhã do sertão nordestino, certamente incomodavam.
Mas seguiu a calçada pensando que a venda do carro era o preço por estar vivo. Cumprimentou a vizinhança que discutia política apaixonadamente e subiu a ladeira para procurar alguma loja de construção, de preferência próxima. Desistiu de ir ao centro da cidade para não andar muito ao sol, se recuperava de uma radioterapia que tinha lhe deixado esquálido e abatido.
Os conhecidos o saudavam na rua, alguns falavam abertamente de sua melhora, outros esperavam ele passar para comentar amiúde como estava magro e com os cabelos branquinhos como capuchos de algodão. Jogou conversa fora no posto de gasolina onde encontrava velhos fumantes convictos assim como ele, fumando e conversando em pleno posto.
– Isso não é futuro pra ninguém não, mas é uma desgraça pra deixar.
Os outros concordavam meneando a cabeça. As senhoras da vizinhança que voltavam afogueadas da feira faziam festa ao vê-lo aparentemente restabelecido. Passou na lanchonete do posto e gritou:
– Ô menina, traz um pequeno por favor!
Tomou o seu café pequeno degustando um Hollywood vermelho, seu companheiro e inimigo de mais de quarenta anos. Terminado o cafezinho resolveu ir à loja do outro lado da rua. Seguia meio triste lembrando do carro vendido, da terra que tinha sido de seu pai e das poucas vaquinhas nelores que tinham ido na mesma leva.
Entrou na pequena loja de material de construção e foi direto aos sacos de cimento, mandou separar um e quando perguntava pela areia escutou um grito:
– Seu Edgar, tudo bem, como vai o senhor?
– Vou bem e você?!
Perguntou por educação, porque sinceramente não se lembrava do negro alto e forte, de cabelos quase raspados, que lhe estendia a mão.
– O senhor não ta se lembrando de mim não?
– Meu amigo, na verdade não estou não!
– Seu Edgar, o senhor sem saber, já matou muito a minha fome e a de meus irmãos quando todo mundo era pivete!
– Mas o que eu fiz?
– O senhor deixava a gente pescar piaba e traíra no açude da Pedra Grande. O morador da terra do senhor via a gente pescando, aí corria pra cidade a cavalo pra lhe contar. Depois voltava sem poder fazer nada. Aí a gente sabia que o senhor dava ordem pra deixar a gente pescar. – Naquela época a gente comia as traíras com farinha e feijão, quando tinha.
O Seu Edgar sorriu e reafirmou:
– Não lembrava de você não meu filho, era tanto menino que pescava ali pra pegar umas piabinhas!
– É, minha família agora mora toda aqui, terminei o segundo grau e sou gerente da loja.
Acabada as compras com um simpático desconto, Seu Edgar voltou pra casa para almoçar. Naqueles dias não podia tomar uma aguardente como aperitivo, o médico não deixava. Sentou, almoçou com muito apetite, tomou um cafezinho com o inseparável Hollywood e desatou a contar a história acontecida pela manhã.
– “Aí ele disse que muitas vezes eu matei a fome dele sem saber!”
– Papai, que história bonita!

Ficou olhando fixamente para a toalha de mesa, depois se viu numa situação pouco confortável para seus rígidos padrões, levantou-se aperreado e foi ver o Jornal Hoje na sala. Poucas vezes na vida vi meu pai chorar.

A condição humana

2007-10-08T17:15:00.000-03:00

Abriu os olhos devagar e se viu preso, uma dormência boa lhe paralisava os membros, fez força para levantar mais não conseguiu, uma sonolência lhe prendia mais ao chão do que a própria gravidade. Um clima taciturno envolvia a cena em silêncio, e o escuro completava o cenário.
Concentrou-se, já se imaginava de pé, empertigado dentro de uma bermuda e uma camiseta voltando para casa, iria passar na pizzaria e comprar uma calabresa média, porque era mais barato do que pedir uma pelo telefone. Já sentia a pachorra gostosa das noites de fim de semana, refestelado no sofá comendo pizza e tomando uma latinha de cerveja enquanto o cachorro farejava as botas usadas em mais um dia de trabalho.
Começou a pensar que poderia estar deitado em casa depois das cervejas, só que sentia um friozinho incômodo no pescoço, as cobertas não estavam cumprindo sua função direito, ou tinha deixado o ventilador no máximo? Não lembrava, lembrou que tinha que ligar para a mãe, falar com a filha que morava com a ex-mulher, recém-divorciada e já de marido novo.
Só que o problema era que não estava lembrando o que fez quando chegou em casa, talvez estivesse bêbado, tinha deitado então sem tomar banho, se indignou com a condição de estar com a segunda farda velha, não daria pra usar a que usou no dia dois dias depois, quando estaria de serviço novamente. Tinha que levantar logo, tira-la da mochila e coloca-la na cesta de roupa suja, para levar à casa da mãe no outro dia de manhã, para que ela lavasse a mão, do mesmo modo que fazia quando ele era pequeno. Após a separação ele se comportava como criança, e a mãe alimentava este comportamento com ensopados, roupas limpas, macarronadas aos domingos, muitos mimos e cuidados.
Pensou em tirar a farda da mochila e tomar um banho para a bebedeira passar, mas estava tão bom ali mesmo, quiçá pudesse esperar amanhecer, mas a sonolência e o escuro obrigavam-no a permanecer imóvel. Resolveu por fim dormir, mas a cama lhe parecia desconfortável e o frio açoitava suas orelhas o que o deixava numa prontidão serena, lembrou-se dos dias no quartel, quando fazia o curso preparatório de soldado da polícia militar.
Depois de muito esforço para lembrar onde tinha deixado o boné que compunha a farda, tirou um cochilo, de longe lembrava de fatos ocorridos no dia anterior, mas não o que acontecera naquele dia.
Após o rápido cochilo escutava resquícios de murmúrios e conversas monossilábicas que não conseguia escutar direito, sentiu uma movimentação em volta, pensou que os vizinhos novos de cima de seu apartamento estavam mais uma vez perturbando seu sono na madrugada. Sentia-se dopado e desistiu por fim de tentar se levantar, cochilou novamente, desta vez, o cochilo foi pesado, desligou-se do frio, da preocupação e do esquecimento, dormiu, apagou.
Depois de umas horas acordou, importunado pelas mesmas vozes de antes, desta vez muito mais altas e cristalinas, via uma claridade intensa. Os olhos acostumados ao breu não conseguiam ver com nitidez as coisas em volta. Tentou se mexer sem obter resultado. Enxergava enormes focos de luzes que lhe feriam os olhos, a intensidade da luz prejudicava qualquer tentativa de entendimento de onde estava e porquê estava ali, quis pensar que era um sonho, desejou que fosse sonho, esta sensação agastava seus nervos.
Depois de tentar movimentar a cabeça sem obter resultado viu o que desencadeou um tumulto interno sem precedentes, conseguiu ver seus pés, e abraçado ao dedo do pé direito uma etiqueta. Começou a gritar mas não conseguia escutar sua voz, tinha a sensação que as cordas vocais não agüentavam mais tamanho esforço, mas mesmo assim gritava aos berros, chorava, não entendia o que tinha visto, na verdade entendera, mas não aceitava. Só sentia que estava sem voz, com frio, e sem poder se mexer. As mesmas vozes voltaram, ele fazia força para se mover, gritava e chorava, mas continuava imóvel. Via dois homens enfiados em um jaleco branco e com luvas, um mais alto, outro baixo e de óculos; conversavam e riam muito sobre o resultado do último Santos e Corinthians no Pacaembú. Sentiu o homem mais alto se aproximar com uma prancheta na mão. O mais alto falou para o menor:
– Tinha 34 anos, esse daí não estava nem dez anos na polícia.
O mais baixo retrucou.
– E como foi isso?
– Vinha com o boné da farda pra casa, ele tirou a farda toda, mas esqueceu do boné, os malandros o viram na entrada da favela, no ponto, esperando o ônibus e não tiveram dúvida. Olha só o boné esburacado ali.
– Foram dois tiros mesmo?
– Acho que sim, tem que esperar o Dr. Cláudio para assinar o laudo, a família nem foi avisada ainda.
– Eita rapaz!
– O que foi?
– Os olhos dele estão abertos!
– Porra, que merda, nem vi quando que ele tinha chegado assim, coitado esse tempo todo nessa agonia.
O soldado já não gritava nem chorava, viu que era inútil, sentia um frio terrível e a luz o deixava cada vez mais cego, a agonia era latente. O rapaz mais alto de jaleco branco se aproximou e a última imagem que o PM viu foi de enormes dedos de látex em sua cara. Escuro, silêncio, nada...
– Pronto, agora ele foi em paz.
– Porra, ele vacilou feio, por causa de um boné!

– Era a condição dele irmão, era a condição dele.

O caçador de preás

2007-09-27T19:30:00.000-03:00

A vassoura de piaçava da filha mais velha coçava a barriga do chão de terra batida do terreiro. A mulher com um lenço na cabeça descascava mandioca para levar à velha casa de farinha. O pai fumava um cigarro de rolo logo cedo, uma tabica descascada amarrada em uma das pontas por um novelo de cordas velhas, servia de cavalo para as brincadeiras do filho do meio, o mais novo choramingava querendo leite dos peitos já secos da mãe.
O sol esquentava o couro do chapéu e a couraça dura da cabeça do pai, enquanto ele matutava sobre uma questão que há muito lhe incomodava. Olhava para a plantação de feijão toda verdinha, para as fruteiras no quintal, via a filha num vestido de chita bonito, a mulher rindo pelos cantos com a mandioca quebradiça. Enquanto baforava o fumo enrolado na palha do milho, virou-se e viu uns caracus gordos e satisfeitos comendo farelo, o cavalo Bené relinchava no outro cercado coçando a cara no mourão.
Resolveu não ir tirar o leite das 3 vacas amojadas que se lambiam, constatou que elas não carregavam nem carrapatos nem carbúnculos, com outra baforada e uma virada de pescoço viu a casa caiadinha, que no amanhecer fazia doer os olhos de tão branca. O menino mais novo aparecera na porta buchudinho e feliz, com cueiro de algodão. Fez questão de não dar valor a um vizinho que passava em uma carroça de burro com latas de leite dando bom dia.
Cuspiu, coçou a cabeça, esfregou os olhos, o pensamento lhe rodeava e apertava cada vez mais o seu juízo. Chamou o menino do meio e mandou pegar o mais novo para levar pro terreiro já varrido, a mulher fazia o café e o cheiro lhe trazia uma tristeza distante, o inhame borbulhava no barro quente da panela, a filha mais velha penteava o cabelo na porta do terreiro, já estava uma moça, o do meio tinha 11, o mais novo veio nascer muito depois de teimoso.
Entrou em casa aperreado, pegou o embornal, vareta, chumbo, pólvora, bucha, e a soca-tempero. A mulher olhou desconfiada e perguntou:
– Pronde tu vai com isso ein homi?
Ele parou na janela socou a pólvora e o chumbo, apilou muito, guardou os materiais na
bisaquinha, esticou a língua grande e seca pra molhar outra palha de milho para outro cigarro, enrolou, tragou e respondeu:
– Me deu uma vontade triste de comer preá.
– Ta doido é? Tem farinha, charque e feijão pra meio-dia, quem já viu, uma vontade troncha dessa sem necessidade, e aonde tu vai mais encontrar preá? Nunca mais vi um.
– Eu sei onde eles andam, sei onde se escondem, vou lá pra matar minha vontade.
A mulher comia inhame e dava papa ao mais novo, a mais velha ajeitava os cabelos com um espelhinho à porta, o do meio quieto estava na mesa, quieto ficou, ele saiu satisfeito à procura do seu preá.
Desceu a ladeirinha da frente da casa, viu uma cobra morta já seca no chão, pisou na cabeça da bicha e seguiu seu caminho, subiu a ladeira acima e entrou numa capoeira alta, resquícios de caatinga espinhenta, se embrenhou o quanto pôde. O do meio não lembrava mais das caras dos preás e resolveu seguir o pai na caçada fraudulenta. De longe vinha correndo depois de escutar o estampido, feliz porque iria ver e suspender o bicho morto pelo pé, por dentro da capoeira ele corria e gritava para o pai lhe mostrar o bicho logo, até que encontrou. Assustado e gritando constatou que aquele bicho ele não poderia suspender pelo pé. O crânio esburacado de seu pai descansava no chapéu de couro, o menino corria chorando pelo caminho chamando e avisando a mãe sobre a desgraça, a chuva chegara cortando o chão do terreiro varrido com força. O do meio passou pela roça de feijão, pela vacaria assustada, pelo cavalo dorminhoco, pela irmã ajeitando os cabelos lisos, uma propriedade feliz, em ascensão, com comida nas panelas e plantas verdejando o solo. Talvez tenha sido por isso, a chuva constante, a terra fértil, a comida farta que matou aquele bicho duro, sertanejo de carapaça pesada que não pertencia àquele habitat.

Ao mestre com extremo respeito e muito carinho

2007-09-25T19:24:00.001-03:00

Para quem nasce e se cria nestas terras áridas de áridas oportunidades e também áridas esperanças aprende logo cedo sobre a aridez, se não do solo, da vida, seja por livros ou mesmo sentindo na pele.
Só fiz nascer em Maceió, na iminência de uma eclampsia, minha mãe veio parir por aqui, com medo que ela ou a menina morressem sem um atendimento adequado lá em Quebrangulo. Minha família toda é de lá, tanto por parte de pai, quanto por parte de mãe. E assim eu nasci, com saúde, gorda, cheia de dobrinhas e rosa como queriam, e fui embora para lá.
Por influência do ambiente, não sei bem, ou simplesmente pela opulência de uma coleção de livros em capa dura que a minha mãe (professora primária) ostentava numa estante antiga na sala, comecei a gostar de ler, talvez pela solidão de criança filha única e com vizinhos idosos.
No começo riscava livros brincando de escola, lógico que escondido de minha mãe, risquei um que até hoje tenho raiva de mim mesma, um Antologia Poética de Carlos Drummond de Andrade. Mas a tal da coleção que me punha medo continuava intacta, não sei porque nunca me animei em risca-la. Eram os livros que minha mãe tinha mais ciúme, e um dia me atrevi a perguntar porque ela tinha tanto cuidado com àqueles. Ela foi incisiva:
– São de Graciliano Ramos, gastei uma fortuna pra comprar, e não é pra mexer, entendeu, senão lhe dou umas chineladas boas!
Eu como não queria levar uma surra de lepe-lepe fiquei quieta e comecei a querer saber quem era o tal que escrevera os livros que a minha mãe despendia tanto zelo. Dona Gileide nunca foi muito de conversar, mas quando estava de bom-humor me contava histórias, aí começou meu amor pelo Mestre Graça.
Minha mãe, quebrangulense como ele, teve a honra de aprender as primeiras letras na casa onde ele nasceu, vizinho à prefeitura, que na época em que ela levava croques para aprender a cartilha, era escola de alfabetização. Um dia num passeio matutino ao centro quebrangulense minha mãe me levou até a tal casa, falou com a dona que me deixou entrar, lá me mostrou as pequenas salas de aula já transformadas em quartos e me explicou que naquele ambiente nascera um dos maiores escritores do mundo. Talvez minha mãe não saiba, mas naquele dia ela de certa forma traçou minha vida sem querer.
Aos 8 anos me mudei para Palmeira dos Índios depois de batalhas homéricas em casa, já que minha mãe queria morar em Maceió e meu pai queria ir para Palmeira por conta de uma “parentada” que por lá residia. Em Palmeira no primeiro trabalho da terceira série, lá estava ele presente. Ia á casa de minha vó paterna, e passava pela sacristia da catedral de Palmeira dos Índios, eu ficava até o fim da tarde no jardim ao lado da sacristia, conhecido como cemitério dos bispos, pensando que há muito tempo atrás, o Mestre Graça escreveu por trás daquelas paredes em tempos distantes.
Na casa museu Graciliano Ramos passei muitas manhãs após o colégio, vendo as mesmas coisas mil vezes, a máquina de escrever que ele usava, o hobby que ele gostava de vestir já doente, os óculos, o quarto onde o filho Ricardo, também escritor, nasceu, um gibão representando a sequidão do sertanejo Fabiano, etc. Sentia-me feliz no meio daquelas coisas e em descobrir que o senhor dos livros, dos meus livros, era também gente.

Casa Museu Graciliano Ramos - Palmeira dos Índios/AL

Máquina de escrever utilizada por ele

Li tudo que pude, lia sem entender o que era um chique-chique e um cabeça-de-frade, meu pai mangava de mim, pois eu não conhecia nada disso, mas depois, no meio do mato me mostrou o que era cada coisa, e me disse até qual furada doía mais. Na época eu só tinha entendimento para Alexandre e Outros Heróis, mas aos 14 eu já tinha lido tudo dele, pelo menos tudo que a coleção que a minha mãe exibia.

Ilustração de capa dos livros da coleção,
autoria do desenhista Aldemir Martins

Após um tempo quando eu já ia fazer vestibular para jornalismo, minha mãe me chamou num canto e disse:
– Olhe, a coleção de Graciliano é sua, vou lhe dar de presente, mas tome conta dela, um dia na sua casa você vai por na sua estante.
No mesmo dia mudei a coleção da sala para o meu quarto, e me sentia mais
importante por ter aqueles livros dividindo meus sonhos com posters de rock do meu quarto.. Hoje tenho a mesma coleção na estante de minha sala, guardo com amor e gratidão o melhor presente que a minha mãe poderia ter me dado. E ainda alimento sonhos de um mestrado tendo meu mestre, o Mestre Graça, como tema da dissertação, um sonho longínquo, mas não morto, nem seco, nem árido, como as coisas dessa terra.

Quando a piada não é piada

2007-09-18T19:35:00.000-03:00

As vias do fato (Av. Siqueira Campos)

Trabalho pela manhã no Trapiche da Barra, bairro de classe média de Maceió com certas peculiaridades, diria até que o Trapiche foi agraciado com um certo humor negro inglês. É lá que se concentra boa parte dos serviços públicos de saúde do Estado: como a Unidade de Emergência, o Hemocentro de Alagoas, o agora em reforma Hospital Dr. José Carneiro, o Hospital Dr. Hélvio Auto (antigo HDT), além de ter por perto (no bairro vizinho do Prado) o Instituto Médico Legal, e ainda dois dos maiores cemitérios públicos de Maceió, o que traz também uma infinidade de funerárias e salas de velórios.
Para quem vive ou circula pelo Trapiche diariamente tem que se acostumar a ver de tudo. Desde freqüentes enterros que dificultam o trânsito na Avenida Siqueira Campos, acidentes com ambulâncias atrasadas e aos gritos, servidores públicos revoltados com a condição vergonhosa de seus salários fechando vias, caminhões carregados com simpáticos bovinos com caras de sono em tempos de exposição no Parque da Pecuária, o rabecão do IML em constante passeio, enfim, sempre tive a impressão que os céus do Trapiche são diferentes dos outros bairros de Maceió, o ar é mais pesado, gente de branco de um lado para o outro e um constante cheiro de morte no ar.
O antigo “caminho da vila” de pescadores da lagoa Mundaú, ostenta no início da Avenida Siqueira Campos moradias de classe média-alta, já no final, à beira da lagoa traz palafitas de papelão e lona, onde crianças divertem-se ajudando suas mães no “beneficiamento” do sururu. Um bairro tradicional, com “abismos sociais” que diariamente ostenta fatos interessantes por suas ruas, também viu um fato fantástico acontecer.
Não sou chegada a histórias de conteúdo sobrenatural ou de fundo fantástico, mas por ter sido testemunha do acontecido, me vejo obrigada a contar o fato causador de tão grande estranhamento.
Estava eu mascando (chupando mermo!) chicletes e esperando o ônibus para ir para o Farol, enquanto meus companheiros de espera do ponto, começaram a estranhar algo que estava acontecendo do outro lado da rua. Duas pessoas vinham cambaleando pelo meio da via dupla da Siqueira Campos, um se apoiava no outro com extrema dificuldade. Após chegarem mais perto constatei, e o povo do ponto se assustou, ninguém acreditava no que via, mas era verdade. Um bêbado extremamente bem intencionado ao ver um deficiente visual (cego) procurando alguém para o ajudar, prontamente se ofereceu para tal empreitada. Só que o estratagema do bêbado, creio que não contou com a deficiência visual do companheiro. E lá vinham os dois!
Um cidadão indignado no ponto do busão soltou:
– Não é possível, só em Alagoas e no Trapiche é que essas coisas acontecem, se o cego enxergasse não teria atravessado a rua com ele.
O povo aperreado foi tentar ajudar, o bêbado se malcriou e ficou gritando que estava levando o amigo para pegar ônibus. Concluída a aventura, o bêbado ainda fez diversas recomendações:
– Olhe, ele vai pegar o Circular 1 viu, Tchau meu amigo, vá com Deus!
E na volta quase que o bêbado foi atropelado.
O mesmo senhor que se mostrou indignado ainda concluiu
– Alagoas é o único lugar do Brasil que ninguém inventa as piadas, a gente vê todo dia, e quando vai contar o povo pensa que é mentira, vou contar no bar e não vão acreditar.Pois é, as piadas por aqui são reais, imaginem lá em Brasília!

Um dia de fúria

2007-09-18T17:59:00.000-03:00

Beatrix Kiddo puta da vida com o atraso do Benedito Bentes/Ponta Verde!

A maldição de uma TPM tátil

2007-09-03T17:51:00.000-03:00

Olá alguém que lê isso!
Passei um tempão sem escrever porcaria nenhuma, também desde criança certos brinquedos foram abandonados após o afã das primeiras horas de brincadeira, sim, mas sem me desculpar muito vamos iniciar o besteirol de hoje.
Nasci e moro em Alagoas, terra tão conhecida no cenário nacional, dentre outras coisas pela política, ou só pela política e pelas praias. Sem me delongar, nem expor minha indignação com os últimos capítulos acerca das estripulias de alcova do senador Renan Calheiros, ou das incongruências contábeis do governo Teo Vilela, quero contar algo curioso e verídico.
Antes de todo estes “bafons” ou basfonds, como queiram, vejam que engraçado. Trabalho em jornal, e todos sabem que alguns jornalistas já estão acostumados ao fino trato do cotidiano político, outros nem tanto, ainda há outros que tratam os políticos como amigos de infância, já outros que tem ojeriza ao pessoal que faz o legislativo e executivo (sem falar no judiciário), e por aí vai. A fauna jornalística em Alagoas não difere dos grandes centros, pois já escaldados de escândalos, assassinatos, negociatas, mazelas e etc e tal, que temos que enfrentar por aqui, um foca vira um jornalista experiente em poucos anos nas terras caetés. Aqui se tem uma pós-graduação gratuita que é uma beleza.
Voltando ao assunto, estava eu numa segunda-feira, aperreada, com TPM e cólica, abusada, doida pra ir pra casa dormir, quando sinto uma movimentação estranha ao redor. Meu computador fica no cantinho da redação, de costas para todo mundo, muitas vezes sempre sou uma das últimas a notar qualquer coisa diferente, ou a piada que disseram lá na frente. Então, nessa segunda-feira, ouvi umas coisas estranhas, o pessoal se ajeitando, um burburinho, quando me viro pra ver o que era, tinham 3 homens grandões vestidos de preto com fones no ouvido, atordoada, me levanto para poder entender o que estava acontecendo, foi quando o governador do Estado, Teotônio Vilela Filho, (filho mesmo do Teotônio Vilela pai), do menestrel das Alagoas, saiu de trás dos seguranças para me cumprimentar, dar a mão, aquela coisa que político gosta tanto, meio enfastiada cumprimentei cordialmente o governador:
– Boa tarde governador, como vai o senhor, tudo bem?
– Tudo bem minha filha!
Se tudo estava bem até aquele momento para ele eu não sei, sei que no dia posterior a visita ele começaria a enfrentar uma crise com os servidores públicos do Estado de tal forma que não se viu desde o último governo de Suruagy. Todos os dias é de lei ter: paralisação, piquete, bloqueio de trânsito, acampamento em prédio público, e as normalíssimas greves, que nos ônibus, já viraram chacota entre os passageiros, a gente senta de manhãzinha pra ir trabalhar e já escuta, – É greve de quem hoje?
E pra completar nas últimas semanas o governador está de licença médica por conta de uma diverticulite, dizem que vai até operar, enfim...
Um dia após a visita do governador, nas mesmas ocasiões estava eu abobalhada de tomar remédio para cólica porque minha pressão cai, quando algo parecido com o dia anterior acontecia novamente. Quando me virei desta vez era o senador Renan Calheiros, em visita à redação, mais uma vez sem graça me levanto e cumprimento o senador:
– Boa tarde senador, como vai o senhor, tudo bem?
– Tudo bem, bom trabalho para você!
E foi se desmanchar em amabilidades mais à frente, enquanto eu voltava a checar minhas páginas com uma incrível pachorra.
Gente, sem presepada, nem invenção, não demorou mais 3 dias pra todo o escândalo da Mônica Veloso estourar e vir com todo aquele mar de lama que empesta os noticiários há meses, e até agora sem nenhum desfecho.

Pensando cá, cheguei a conclusão, de que não se deve interromper nem se atrapalhar uma mulher quando ela está mergulhada em seu trabalho e mais ainda quando seu estado hormonal está alterado. Os poderes malignos e forças ocultas podem ser maiores do que se espera nestes períodos.

A liberdade não está mais guiando o povo

2007-05-15T17:50:00.000-03:00

Delacroix (A liberdade guiando o povo)

Minha Gente tá demais!
No dia em que Jacque Chirrack dá adeus ao poder na França, uma notícia ao menos curiosa lança fogo na discussão sobre a polêmica eleição no país do Zidanne. A senhora Cecília Sarkozy já prometeu dar trabalho ao marido Nicolas Sarkozy, como primeira-dama, para alegria geral da imprensa.
A tal da notícia é que a Sra. Sarkozy não votou no marido para presidente, aliás, não votou em ninguém. Dois jornalistas xeretas descobriram que a atual primeira-dama da França não compareceu ao seu domicílio eleitoral para votar. Isso me faz lembrar certos fatos que acontecem aqui no interior do nordeste em períodos eleitoreiros, candidatos “nanicos” assim como seus partidos “nanicos” recebem votos esparsos por sua vez “nanicos”, o que gera especulações engraçadas. Ouve-se coisas do tipo “era tão ruim que nem a mãe votou nele”, no caso de Sarcozy, foi a mulher.
O pessoal lá na França pode testemunhar mais uma seqüência de escândalos ou gafes protagonizados pelos Sarcozy, já que fontes afirmam que Sarcozy “desceu o barraco” com a mulher na noite da vitória nas urnas.
Esses “atos arbitrários” da senhora de Sarcozy transformaram o marido no verdugo número 1 da imprensa francesa. Em 2005, por exemplo, o casal estava recém separado e Cecília foi flagrada com um “amigo” publicitário em fotos inocentes. O atual presidente da França utilizou-se do poder do cargo de ministro do governo Chirrack para que por meio de sua influência, o diretor do semanário Paris-Match, fosse demitido, e assim foi feito.
No último domingo, tal informação (de que Cecília não votou no marido), iria sair num artigo no Journal du Dimanche, resultado, não saiu por conta das pressões encaminhadas a redação do JDD. Assusta pensar o fato de que Sarcozy tem como amigos íntimos donos dos principais canais de TV da França, para vocês terem uma idéia foi o dono do TF1, que emprestou o tal iate chiquérrimo em que o presidente foi fotografado logo após as eleições. Sarcozy é do tipo que liga para os proprietários de um veículo de comunicação quando a informação não lhe agrada, quando não liga diretamente para o jornalista que escreveu o texto.
É difícil pensar que logo na França, na minha opinião, a terra da liberdade por excelência, terra de tantas lutas para que a história de hoje fosse conhecida como ela é, terra de indignação e de um povo altamente politizado, terra de Robespierre e de Danton, terra da revolução que fez o povo perceber que ele junto é maior que tudo. É difícil pensar que tal povo tem agora como representante um tirano bem ao modo das repúblicas de bananas da América do Sul.
A organização Repórteres Sem Fronteiras publicou na segunda-feira uma nota sobre os últimos acontecimentos fascistas na França, a nota tinha tom de preocupação e repúdio. Imagino que Delacroix, quando pintou “A liberdade guiando o povo”, nunca imaginou que houvesse um retrocesso no bom senso político do povo Francês. Enquanto os ideais de liberdade, igualdade e fraternidade caem por terra, os ossos dos cadáveres ilustres se reviram no Pere Lachaise.

Seria ele o sucessor?

2007-05-14T17:23:00.000-03:00

ói

Todo mundo já estava cansado daquela história de que após a morte de Senna os brasileiros ficaram órfãos nas manhãs de domingo.
Bom, para uma geração que cresceu vendo o Piquet e depois o Senna e sua musiquinha de 15 em 15 dias na TV e o melhor, no pódio, foi difícil se habituar a ver corrida por ver, sem torcer por ninguém. É óbvio que brasileiro é uma raça apaixonada por carro e por bola, e creio eu que isso seja independente de sexo.
Passamos por um período obscuro, lembro que logo após a morte de Senna, não sei com que objetivo, a Rede Globo vinculava chamadas com o seguinte conteúdo “Vale a pena continuar assistindo a Fórmula 1?” , a questão é que a Fórmula 1 nesse período de entressafra deixou de ser a soberana nas manhãs de domingo, e assim como eu, muita gente preferiu conviver com o travesseiro até mais tarde nos dias de domingo.
Quando o Ayrton morreu em maio de 1994, Rubens Barrichello (ou pé-de-chinelo, como preferirem) já estava há quase um ano na Fórmula 1, (estreou em março de 1993) e ninguém dava muita bola pra ele porquê afinal, nós tínhamos o Senna.
De 1994 até 2007, quase 13 anos de período tenebroso para nós brasileiros, além das trapalhadas e falta de braço de “Rubinho”, ainda tivemos que agüentar um domínio alemão que foi além da competitividade normal do esporte. Ou a Ferrari era infinitamente melhor, ou não tinha piloto para competir com o Schumacher na Ferrari, enfim.
Eis que surge o Felipe Massa, e com ele toda a esperança de que nossas alegrias no esporte ultrapassem o gramado e tomem as pistas outra vez. Sem prometer muito nem ser promessa, ele chegou a Ferrari e está fazendo o que se espera dele, correr!
O jeito de torcer do brasileiro é muito peculiar, assim como a maneira de votar. Aqui a maioria da população diz que vota no político e não na legenda partidária, a mesma coisa é na Fórmula 1, aqui se torce para um piloto, não para a escuderia. Massa deu sorte (e nós como torcida também), de estar na Ferrari, de longe e de perto, a melhor equipe pelo menos até agora, começo do campeonato de 2007.
Felipe não veio para tomar o lugar de ninguém, nem se destacar mais que ninguém, mas é impossível evitar comparações ou falar em sucessão para o mito que foi Ayrton Senna e para o fiasco que foi o Barrichello.
Nós agora temos motivo para acordar mais cedo aos domingos ou esticar a madrugada dos sábados em frente à TV, afinal temos possibilidades reais de título, e isso estimula qualquer desportista e qualquer torcedor. Afinal essa história de que “o que vale é competir” fica bonito só no ditado.

No ano em que temos novos nomes como o inglês Lewis Hamilton (o primeiro negro na Fórmula 1) correndo pau-a-pau com os mais experientes, voltamos finalmente a competitividade absoluta de um esporte que na minha opinião é mais máquina do que homem. Mas ainda imagino num futuro próximo, para deleite total dos brasileiros, Nelsinho Piquet correndo ao lado do Bruno Senna, nostalgias à parte, recordar é viver!

Santa semelhança de difícil aceitação

2007-05-12T00:02:00.000-03:00

Essa visita do novo papa ao Brasil (porque pra mim ele ainda é novo) me fez pensar em diversas questões. O ex-cardeal alemão Yosef Ratzinger ainda me causa estranhamento, como se ele fosse um ventríloco, um papa tampão, ou uma brincadeira do Vaticano pra substituir o simpático João Paulo II, de quem tanto minha mãe gostava, e que aos poucos também fui desenvolvendo uma enorme simpatia.

O "novo papa" carrega dois fardos muito grandes para quem quer, e tem por obrigação fazer o catolicismo deixar de perder fiéis. Falta-lhe o que Karol Wojtyła tinha de sobra, carisma. Imagine um alemão disputando no quesito simpatia com um polonês, mas nesse caso o polonês deu um banho no germânico. O outro é a defesa cega de dogmas católicos, e a sensação de retrocesso em comparação ao papa JPII.

A Globo faz um show para Sua Santidade, os católicos se deleitam, os new-super-ultra evangélicos se revoltam e quem está no meio da balança apenas se sente cansado pela alta exposição do Papa Benedeto (para os "XIXIlianos") na "Grobo" e eu fico sentindo uma falta do papa com cara de vovô bonzinho, como era o João Paulo II da minha infância, lá em casa tinha um quadro dele na sala, e em muitos momentos de solidão infantil, conversei com ele em tardes de domingo pensando nas aulas de matemática da segunda-feira.

O yoda dos católicos veio dentre outros interesses, canonizar o nosso Santo Antônio tupiniquim, e ir ao encontro dos fiéis, enfim, até o papa-móvel do João Paulo eu achava mais bonito!

Este papa de transição pode estar guiando a igreja para um caminho sem volta, ao mesmo tempo que proteje a vida (com a proibição do aborto) proibe o uso de preservativos (enquanto a aids avança cada vez mais) enfim, a igreja defende seus dogmas enquanto em outras partes do mundo a matança pela fé continua.

Yosef Ratzinger tenta ser simpático, mas nunca chegaria a um gesto como o de beijar o chão onde chega, já o outro, o papa carioca (como ele se auto-denominou), aquele da minha infância, da predileção da minha mãe e de andanças pelo Vergel do Lago deixa saudades, e só vim sentir realmente essa falta hoje, quando vejo um velhinho estranho vestido na roupinha vermelha do papa goleiro, que por pouco não inspirou meu nome de vez (pois minha mãe me queria Joana Paula, e meu pai mudou escondido na última hora!).

É difícil engolir esse novo papa, mesmo ele parecendo com um personagem da infância que eu gostava tanto. Bom, gozações a parte ele lembra o mestre dos magos, (com ímpetos de vingador) mas nem assim desperta meu carinho, mas tem meu respeito como guia de uma Igreja Católica arcaica, mas mesmo assim Igreja.

Parodiando o msn da Vitória (A editora que poderia trabalhar com a Glória Kalil de tão chiq que é!) "não importa se é papa, buda, pastor, rabino ou aiatolá, o que importa e o amor que você traz no coração"!

Primeiro Contato

2007-05-11T20:39:00.000-03:00

Bom pessoal este é um blog destinado a nada e a tudo ao mesmo tempo. Sempre fui assim, ligada em tudo e ao mesmo tempo em nada (dicotomias dão medo em qualquer pessoa) portanto eis-me aqui! Este só é um espaço, nada demais, só é um lugarzinho onde eu possa expressar minhas idéias, impressões e dúvidas sobre diversos assuntos que de certa forma me interessam! Um beijinho pra quem leu isso! Depois escrevo mais algo não algo mais! hehehe valeu pessoal!